Признание

Виктории Власовой (Мерли)

Вся жизнь - игра.
Но в роли игрока, к несчастью, у меня не много шансов.
Теперь же ставка слишком высока, а шар судьбы не думает вращаться.
Ты ворвалась, притопнув каблучком, в глухую келью, названную сердцем, где, в подземелье пишущий, ничком замолк, и чуть дыхнуть едва успел сам.
Глаза-мерила, локоны-костры, сгореть в которых - истинное счастье...
Пусть ценности мои подчас пусты, но вот - любить - умею я.
Отчасти, всё это тяжело. Наверняка, игра судьбы печалями чревата...
Что может дать поэт из городка
для ангела московского Арбата?
Что может дать?..
Вот - сердце. Вот - стихи.
На этом всё: я многого не нажил.
Ты - солнца голос. Я - иных стихий приёмный сын.
Как парусник бумажный, что был измучен вечною борьбой, ищу звезду любви на волнах томных.
Я - раб небес, истерзанный судьбой. На свет идущий из кварталов тёмных.
Я мало сплю. А более - пишу. И в этом всём иные вижу смыслы. И зачастую странный слышу шум, диктующий рифмованные мысли.
А у тебя иначе, Мерилин... Ты видишь жизнь, омытую зарёю. Из всех проблем и выдуманных длин идёшь всегда беспечною тропою.
Я - бархат лунный. Ты же - шёлк лучей небесных. Всё же хочется поверить, что, если был всю жизнь свою - ничей, теперь корабль найдёт любовный берег.
И пусть всё то, что я когда-то скрыл, парит легко в лиловом этом небе.
И мы влетим - под отблеском мерил - туда, где ни один влюблённый не был.
За ливни, за огромные снега (пускай мечты целуют в губы, в лоб нас), за райский сад, за эти облака, за млечные пути, за целый космос...
И я скажу, дыша ещё едва, у месяца прижавшись к изголовью,
что я влюблён, и это не слова.
Ведь что тогда ещё зовут любовью?..

18 июня 2020 год
Максим Кукоба