Куда мне деть слова, сколоченные в строчки?
Куда излить, чтоб не застыли холодцом?
От самой первой буквы до последней точки
Они хотели петь, нашёптаны Творцом.
Когда стихи мои ложились на бумагу,
Пульсировала нить, как в жилах кровь жила.
Но лишь закрыл в блокнот - в печи заткнули тягу.
И плакали слова, как на дровах - смола
Они просились жить толчками в подреберье.
И рваным пульсом бил в страницу карандаш.
Но вот дописан текст. И кто ему теперь я?
Не Автор. Не отец. А так... С листком алкаш...
Уж лучше было б пить без просыху. Запойно.
И спать без задних ног ночами напролёт.
Так нет! Толкнул ведь кто! "Уж больно всё спокойно!
Давай-ка, друг милой, зовись ты стихоплёт."
***
© Copyright: Алексей Мещеряков Якутск, 2020
Свидетельство о публикации №120062006308
Свидетельство о публикации №120062006308
Рецензии