Поэтов часто убивают,
Но не о том печаль моя,
А что тебя лежать бросают,
В крови, простреленным, хрипя!
Кого ты звал в минуты бреда,
До хруста стиснув пистолет?
Не поражением — победой
Закончить бы теченье лет!
Но вам, оставленным на муки,
Поются дивные псалмы,
И эти сладостные звуки
Покроют горы, и холмы!
2 ноября 2015 г.
Михаилу Лермонтову
© Copyright: Анатолий Герасимов, 2020
Свидетельство о публикации №120062004001
Свидетельство о публикации №120062004001
Рецензии