Бесконечность сжимается в точку,
Чувствам мало и запятых.
За физической оболочкой
У меня зарождается стих.
Замираю по странной привычке -
Всё ищу золотых середин.
Остановка - простая отмычка
К глубине пространных картин.
Этот мир до конца не осмыслить,
Не измерить и не пригубить.
Математика - мертвые числа,
Где моя Ариаднина нить?
Ухвачусь за первую строчку,
За неочевидность души,
И не ведая как, между прочим,
Доберусь до седых вершин.
Неочевидное
© Copyright: Евгений Типайлов, 2020
Свидетельство о публикации №120062001860
Свидетельство о публикации №120062001860
Рецензии
