Баллада о картине

/to M.P/

Сей секрет не ведом людям,
Он открылся мне случайно,
В ночь, когда картина эта,
Доводилась до ума.
Ворон, чёрный как сам дьявол,
Прилетел из мрака ночи,
И сложив крыла, угрюмо,
Опустился у окна.

Повстречались наши взоры,
Страх прокрался в моё сердце,
И холодными руками
Я открыл ему окно.
Повелительные когти,
Мне тот час в плечо вонзились,
За окном же, в то же время,
Небо пролилось дождем.

Под раскаты грозовые,
Жуткий вой ночного ветра,
Хлёсткие удары капель,
Я услышал сей рассказ.
И пока мой гость не кончил,
Ту старинную легенду,
От его картавой речи,
Отвести не смел я глаз.

Жил король в стране далёкой,
Но однажды проклял время,
Потому что быстротечно,
И смертельно для людей,
Был наказан он жестоко,
Но с тех пор, в стране той славной,
Люди стали жить веками,
Не боясь своих смертей.

И рука твоя, художник,
Описала достоверно,
Ту природу, те дороги,
Возле замка, где скала.
И тебе дарю я милость,
Днём иль ночью, по желанию,
Меж двенадцатью и часом,
Быть отправленным туда.

Не простившись, гость ночной мой,
Кинулся в грозу и сгинул,
Лишь оставил для залога,
Чёрное как смоль перо,
В тот же миг, гроза пропала,
Вновь сижу я за работой,
Но закончена картина,
И захлопнуто окно.

Сей секрет не ведом людям,
Он не должен их тревожить,
Не представить им страны той,
Не найти туда дорог.
И клянусь, что лишь с собою,
Унесу я эту тайну,
И однажды прах поглотит,
Серый пепел этих строк.

18.09.1998г