Лучше, поэт, не берись за перо...

Лучше, поэт, не берись за перо...
Вестник агонии, узник печалей...
Прямо признай: — Не своими ль устами
И языком... заморочил народ?

Вносишь ты в души людей дисгармонию,
Словом корёжа и мысли, и чувства...
— Ты упражняешься в странном искусстве
Лишь бы себя пережить, без иронии...

Видно, судьбою нелёгкой обижен...
Вот и склоняешь в дурному других:
«Если губить окончательно жизнь,
Лучше всего это сделать в Париже...»

Будто иных нет для этого мест...
Я понимаю, что дело в концепции...
Всех подравняла ковида инфекция
И... на Париже поставлен был крест...

Это, на деле, не так уж чудовищно...
Время течёт... всем конец уготован...
Сама от себя отказалась Европа —
Гибель манит... без нужды даже в помощи...

А виноваты поэты, философы...
Против своей же грешили природы...
С толку сбивали борьбой за свободы...
Рвать остаётся теперь только волосы...

Лучше, поэт, не берись за перо...
Ты пустотою не тронешь мне сердце...
Истинно то, что устами младенца...
Тот ощущает... без слов, но нутром...