Он для одних - небес подарок,
Иным - проклятьем наречён.
Взращен на бабушки капризах,
Сгореть, как Пушкин, обречён.
Венчает кисть солдата сабля,
Поэт фехтует слог пером.
Солдаты служат государю,
Поэт не пишет под штыком.
Он был поэтом и солдатом,
глаголом жёг и саблей бил.
Он молод был, горяч душою,
И жизнь отчаянно любил.
А в Пятигорске тучи ходят,
И ветер яростно поёт,
И то ли дружеская пуля...
Иль рок другой его убьёт.
Слова старухи прозвучали
И эхом в горы унеслись.
Стихов он более не напишет,
Прощай поэта злая жизнь.
Монета станет вам хозяйкой,
И решка ляжет на судьбу.
Назад живым вы не вернётесь,
Вас привезут домой в гробу.
Кавказ вдохнувший жизнь в ребёнка,
На время словно дал её.
Сверкнула молния в ущелье,
пронзило грудь судьбы копьё.
***
© Copyright: Роман Торопов, 2020
Свидетельство о публикации №120061805770
Свидетельство о публикации №120061805770
Рецензии
