Тревога вдруг опять взревела.
Летят снаряды в нас струёй.
И чешуя брони редеет.
Разрывы брызжутся землёй,
ещё не высохшей от крови.
Всё штукатурит липкий грунт
узором громово-багровым,
всё силит, силит грозный труд.
Удары пашут ошалевши
колонны воинов и машин,
вздымают мёртвых, уцелевших,
ещё нетронутый аршин.
Штыки по новой мнут и роют,
как будто ищут древний клад.
И снова глину жмут и моют
лихие скульпторы средь дат.
А мы - излишний сор и щебень,
что нужно вырвать, измельчить.
Кромешный гул, сырая темень
им помогают зло творить.
Огонь печной нагреет грани,
застынет в формах пыль солдат,
составят сад из статуй ранних,
который завтра ж измельчат...
Смешают прах с металлом, сушей,
с напалмом, почвою сырой,
и будут вновь ваять и рушить,
пока не станем мы землёй...
Крестовые скульпторы
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120061709612
Свидетельство о публикации №120061709612
Рецензии