Раз
Мы плетемся к тому перекрестку,
Что отчерчен до нашей весны.
В распахнутых с вечера окнах,
За сервизами плачут иконки,
И как в сказках с рассветом кричат петухи.
Два
Но должен на пять,
А номер той школы - четыре.
После второго удастся слинять.
Господи...
Я так хочу знать -
Откуда на небе блестящие дыры...
Три
Полоски на кедах - "Москва" - не столица,
Оставив подошвы в прогоне сыром,
Промазать в кирпичную штангу и злиться,
Бежать сквозь заборы, поросшие мхом,
Уйти в "черный" дом,
И в нем раствориться...
***
© Copyright: Чистяков Александр Алексеевич, 2020
Свидетельство о публикации №120061709599
Свидетельство о публикации №120061709599
Рецензии
