Поэтессе

Сквозь туман и обман, сквозь колючки и крючья молвы,
то колдунья, то фея с глазами печали глубокой,
словно солнечный луч, ты идёшь, не сминая травы,
в суете и в толпе оставаясь всегда одинокой.

Я украдкой смотрю (опасаясь насмешки навлечь,
задыхаясь от нежности и от восторга немея)
на ресницы твои, плавность линий, изящество плеч,
на твою, поцелуям и ласкам открытую, шею.

Ни бесплодность надежд (что-то ты размечтался, старик),
ни упреки ханжей, ни мораль надо мною не властны,
возвращаются сны, от которых давно я отвык,
возрождается дух для решений холодных и ясных.

И блаженствую я, когда ты мне читаешь стихи,
свою нежность таю в беспристрастном молчании строгом.
Это счастье твоё - невесомая лёгкость руки
и волшебный талант напрямую беседовать с Богом.

Где бы ты ни была - за твоими плечами дышу,
словно ангел-хранитель на крыльях непрочных, бумажных.
Что я вижу во снах - никому никогда не скажу.
Как тебя я люблю - умолчу. Да тебе и не важно.