Полуденная хворь. Безлюдная платформа.
Реальность повело, как изгородь в саду.
Часы на ремешке. В руке пакетик корма.
И к вечеру, дай бог, до города дойду.
На клумбах расцвели июльские букеты.
Благоухает жизнь. Но помыслы страшны -
Они сорвутся в высь слепую, как ракеты,
И выжгут за собой полсвета, полстраны.
О, лучше б ты дремал на полке, многотомник,
Иноязычных строк неведомый тайник.
Всем, кто тебя любил, всем, кто тебя запомнит -
Примчит острейший нож и вырежет язык.
Молчанье, словно кровь, покуда непритворно.
Молчанье - облака, и пыль под каблуком.
Покажется лицо и спрячется проворно.
Вагоны прогремят, проверещат - о ком?
В Гатчине
© Copyright: Маланья Комелькова, 2020
Свидетельство о публикации №120061708640
Свидетельство о публикации №120061708640
Рецензии
Стихи рождаются в дороге.
Пешком из Гатчины идти
до Петербурга? Ноют ноги
и рифм и ритма не найти.
Мозольный слог стирает пятки
и мокнут ступни... Видно, кровь.
Моя ли? Божья на облатке?
И, вот, стихи... И, вот, любовь...
С почтением
Кованов Александр Николаевич 14.08.2020 17:18 • Заявить о нарушении
Пешком из Гатчины идти
до Петербурга? Ноют ноги
и рифм и ритма не найти.
Мозольный слог стирает пятки
и мокнут ступни... Видно, кровь.
Моя ли? Божья на облатке?
И, вот, стихи... И, вот, любовь...
С почтением
Кованов Александр Николаевич 14.08.2020 17:18 • Заявить о нарушении