А правда наша в тихом уголочке,
Закрыв лицо, подсматривает в щель.
О, Русь моя! На мелкие кусочки
Тебя порвали, посадив на мель.
И Честь твоя, и Совесть на приколе.
Обман во все лопатки прёт вперёд.
Ты скажешь мне: "Не сыпь на рану соли!
Воспрянем с праха, коль на то пойдёт".
Чернеет в гору узкая дорога.
Беспамятство роняет жёлтый лист.
И смотрит Совесть с горькою тревогой
На неба вечного сияющий батист.
Мы люди мирные. Нам жить бы да смеяться.
А мы всё в ранах ходим, как в крестах.
И солью сыплют, сыплют, не боятся,
И душу рвут, уничтожая в прах.
Но мы из праха, новыми ростками!
"Да сколько можно!" - кто-то вдруг взроптал.
Век двадцать первый. Как же мы устали!
А впереди - обман, позор, скандал.
Двадцать первый
© Copyright: Фёдорова Валентина Никитична, 2020
Свидетельство о публикации №120061708187
Свидетельство о публикации №120061708187
Рецензии