Наверно, это сбредил бог,
Сидя на опорах ЛЭП,
Где провода качают кровь,
Столбы – опоры хрупких скреп.
Он полз тарантулом над всем,
Что там внизу живет, чадит –
То город сонных микросхем,
Его ничто не пощадит.
Он обрывает провода,
Они плетьми повисли вниз,
На город пали холода,
И пали все безмолвно ниц.
И как в подвале – вечно тьма,
Как в сталинских застенках – сыро.
Над всем повисла пятерня –
Карающая лапа мира.
8.11.08
Конец света
© Copyright: Елена Михайловна Крылова, 2020
Свидетельство о публикации №120061707625
Свидетельство о публикации №120061707625
Рецензии