Метания

Ну, кто же слова стихотворные выдумал,
Готовы нарушить душевный покой.
Мы любим такую, пусть страстью испитую,
Но это и ценно, как будто впервой.
Влюблённые  в жизнь непокорны по-своему,
Достанешься ночью кому-то из них.
Луна пьяным зельем, наверно, опоена,
Она средь гостей до утра роковых.
Тебя любят все, удостоив желанием,
А будешь ли счастлива, вспомнив потом.
День может придти, коль проспишь, с опозданием,
Торопишь ты  солнце к закату бегом.
Поэзия - женщина  в вечных метаниях,
От верной к измене придёт не таясь.
Доступная даже на первом свидании,
В конце встречи скажет: Но я не для вас...
Ты очень легка и паришь в невесомости.
Не в космосе, в наших фантазиях, снах.
А в танце с мужчинами, ими ведомая,
Поэткам - сестра, когда пишут в сердцах.
Ты всеми любимая, к тем равнодушная,
Кто хочет с тобой без любви переспать.
Но им не удастся разжалобить нуждами.
От ласк, она женщина, хочет стонать.

Раздеть её  можно, как милую ночью,
При свете Луны созерцать красоту.
Открытым и честным не даст ведь пощёчин,
Они видят душу, потом наготу.
А кто на натурщицу смотрит похабно,
И в ком вожделение выше, чем смысл.
Поэзия в прелестях сразу одрябнет
И вырвет из рук не художника кисть.
Ты - женщина чистая, странная, вечная.
Сама пишешь нам, что не нужен покой.
Стихи, будто птицы на сердце щебечите...
Тебе хорошо, дорогая, со мной?!