Я лежу, сочиняю, смотрю в потолок,
В муках творческих мается зрение.
Всё пытаюсь найти ту гармонию строк,
Что родило бы стихотворение.
Но молчит потолок, да и стены стоят
Словно глухонемые атланты.
Я на этом диване как будто распят
Своим, вечно капризным, талантом.
Села муха на люстру спиною ко мне
С нескрываемым пренебреженьем.
- Злопыхатель циничный, проникший извне,
Насладиться моим пораженьем.
Врёшь, зараза такая, я всё же смогу
Предъявить что-то белому свету.
И на зло подлой мухе придумал строку,
Что достойна быть строчкой поэта.
Июнь 2020
Муха
© Copyright: Владимир Лукашев, 2020
Свидетельство о публикации №120061706228
Свидетельство о публикации №120061706228
Рецензии