Черны, как ночь, гнилые воды Стикса.
Как всё-таки ужасен этот миф!
Не слышно птиц: ни щебета, ни свиста,
Не видно крон развесистых олив:
Ни деревца убогого, ни рощи,
И даже мышь не прошмыгнёт меж ног.
Лишь только лодочник - умерших перевозчик -
У берега готовит свой челнок.
Харон суровый, просмоливши лодку,
Собрав монеты (плату за проезд),
Заспорил вдруг с какой-то сумасбродкой,
Что отказалась напрочь, наотрез
Со всеми плыть в подземные эфиры.
Старик грозит единственным веслом,
Но ждать нельзя… И шепчут пассажиры:
«За что же ей, не нам, так повезло?»
А та бежит, о камни спотыкаясь,
Ворчит под нос: «Попробуй только тронь!
Назад мне нужно. Ох уж эта старость…
Забыла в доме загасить огонь».
Харон
© Copyright: Сергей Казук, 2020
Свидетельство о публикации №120061703878
Свидетельство о публикации №120061703878
Рецензии