Подбираюсь, как кошка к цыплёнку,
К примелькавшейся истине дней,
Ничего не снимаю на плёнку –
Так загадочней или ясней!?
Убаюкает май дождевыми
Непокорными струями ночь.
Туча, словно разбухшее вымя,
Нависает над синим окном.
Но будильником свистнет пичуга:
Невесомость свою сохрани!
И летят лепестки белой вьюгой,
Как мои драгоценные дни…
И летят лепестки белой вьюгой
© Copyright: Надежда Ковальская, 2020
Свидетельство о публикации №120061703677
Свидетельство о публикации №120061703677
Рецензии