книга

лета рудоплавленое иго
скрылось за белеющею далью.
я торгую собственною книгой,
я торгую собственной печалью.
редко кто за книгою подходит,
цокнет языком, в руках повертит
и своей печали не находит,
а в мою, наверное,
не верит.


Рецензии