Летом

               
О, камбала калкан,
по-тюркски – щит!  А в скалах
горбыль, как истукан,
стоит средь рыбок малых.

И пара зеленух
танцуют в плавном ритме;
взгляну за камень – ух! –
клешнёю краб грозит мне.

Сквозь хоровод медуз
пробьюсь, ожгут, что током;
как лопнувший арбуз,
исходит солнце соком.

А там, где мыс Мартьян,
есть грот, он неприметен;
что дивы дальних стран
в сравненье с рифом этим?

И я плыву у дна,
обследую места я:
кефаль, ещё одна,
а вот уже и стая!

Фортуна, не лукавь!
Косяк уж больно нервный.
Не подведи, рука!
Будь верным, глазомер мой!

Трофей-мечта – лобан!
Уловок сеть не зря вью!
Что дивы дальних стран
в сравненье с этой явью?

Креветки, крабы, скат,
о луфарях мечтаю:
досада из досад –
спугнуть нечайно стаю.

И вот они!  Идут,
матёрые, всей кучей,
характер хищный крут,
да мой, поди, покруче…

Потом плыву назад
средь мест знакомых, милых,
охотничий азарт
унять ещё не в силах…