Смерть, словно обувь, стала впору,
Стекает потом на подушку бред,
Мир кружится, бросает в жаркий холод,
И солнце поглощает свет.
В себя вбирает чувства по осколкам,
Богаче делая мир призрачных теней,
Все нереально...Только очень звонко,
Стучится в окна дождь, смелей
Хватай за горло прошлое,тупая боль
Втекает в горло чаем из любимой чашки,
Ноль на часах, в душе, и соль
В глазах, под безразличьем маски
Проходит жизнь в бессмысленном бреду,
Рисующем размытую картину.
Я шел, иду, еще идти могу...
Куда? Зачем? Итог всегда единый...
Бред
© Copyright: Анна Стрижко, 2020
Свидетельство о публикации №120061600636
Свидетельство о публикации №120061600636
Рецензии