Рана гноится, кровью сочится, в голове слышен писк.
Возьми револьвер, задай же свой темп, музыки свой поставь диск.
Я не виновен, верните мне право, ведь я же в свободной стране!
Голос затушен, как сигарета, что пеплом теперь на окне.
Мимо проходят лишь оболочки, где же теперь душа?
Нет, там где рана, не может быть душ. Отныне здесь нет ни шыша.
И кто во главе, словно кукла на сцене. Стоит в стороне дирижер.
А в плеере также попытки уж тщетны заменить все на шансон.
Вату предложат, но ты откажись, ведь позже могут убить.
Так как нам, скажите, людям обычным, в ране средь гноя жить?..
Пойми смысл
© Copyright: Стася Иванова, 2020
Свидетельство о публикации №120061606221
Свидетельство о публикации №120061606221
Рецензии