Набродившись дорогой окольной,
Возвращаюсь по пояс нагим.
Город мой – молчаливый покойник,
Ну и я как смотритель могил…
От застоя летел – не забуду,
До второго добрался седым.
Снег укажет дорогу отсюда,
Если сам прочитаю следы.
Заточён между красным и белым,
Чисто куперовский пионер.
Мне бы тексты достойные делать
И по совести жить, например.
А пока, в окружении пугал,
Осыпающих бранью меня,
С фонарём выбираюсь из круга,
Очертя эпитафию дням.
И судьба не случится другая,
И вишнёвый не вырастет сад.
Слой за слоем с плиты соскребаю,
Чтобы имя народа вписать.
Имя народа
© Copyright: Сергей Крикунов Сова, 2020
Свидетельство о публикации №120061602571
Свидетельство о публикации №120061602571
Рецензии