Исторгнут из липкого чрева
кричащий, родимый комок,
как птица из ссохшего древа,
из кучи навоза росток.
И вот уж нетёплые ясли
накрыты салфеткой худой.
И детские вдохи так часты -
как чуют слиянье с бедой,
отрыв от родившей утробы,
и капает слёзный поток.
Девица ж шагает по тропам,
вдыхая табачный дымок.
И ветер толкает безумку
в лицо, что ушло со двора.
Но тащит лукошко, как сумку,
в безлюдную темь января.
Прут силы её гужевые,
чтоб выдворить чадо в приют,
где старые люди, чужие
чужое же имя дадут.
И мыслит, что грудью молочной
за плату, подачу харчей
возьмётся с рассвета уж точно
кормить неродных малышей.
Оставив, как будто посылку,
стучится, уносится прочь...
И важно, чтоб к этой корзинке
хоть кто-то открыл двери в ночь...
Мать-кукушка
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120061600174
Свидетельство о публикации №120061600174
Рецензии
