Краски

У Бога есть все краски
И холст размером с небо.
Как настоящий мастер
Он водит кистью бегло

И акварель наносит
За кромку горизонта,
Закрашивая проседь
Зелёным, красным, жёлтым.

На синий холст, омытый
Прошедшими дождями,
Пускает Солнца блики.
Но радуга лишь днями,

А ночью в небе чёрном
Малюет чисто белым.
Им ставит точки-звёзды
И трассеры-пробелы,

И Млечный Путь рисует,
Фигуры из галактик.
Всё просто, как бы всуе.
Бог - флегматичный практик,

Но это - когда ясно
И нету грязных тучек.
А станут они кляксой
Или похуже случай,

Что настроенье портит -
Меняет кисть на плети
И холст нещадно порет,
Замысловато чертит

На небе криво белым.
Ночь белены диковой.
Он крошит мел и мелом
Зигзаг выводит снова!

Пока не отпускает -
Он мел весь не испишет.
Когда же подустанет,
То громом хриплым дышит.

Стекают с неба краски,
Цветами прорастают.
Быть Богом - это классно!
Кто рисовал, тот знает.