По дороге ели, сосны, и клубится столбовая пыль,
Как былые мои весны, прорастает мой ковыль,
Тишина, не дрогнет колос, в вышине луна блестит,
Но а с неба чей-то голос божье слово говорит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.