У меня на сердце прочерк...
Это, может быть, и благо...
Но ложится снова почерк
На измятую бумагу...
Не заметишь, как ворвётся
Утро в спящее оконце...
И смеётся, и смеётся
Отвратительное солнце...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.