Грише
Я на него смотрела сверху вниз,
Тянулись ветки свежие упрямо --
Пытались уцепиться за карниз.
И по ночам стучать оконной рамой.
На уровне второго этажа
Вихрастый клён вовсю шумел листвою...
И стала мне близка его душа
И тень его ветвей над головою.
Всё лето он ко мне заходит в дом,
Не знаю одиночества и скуки.
Когда с утра пишу я за столом,
Он мне в окно протягивает руки.
Ах. братец-клён, как изменился ты,
Всего за ночь ты сделался багряным...
Под хмурым небом кружатся листы
И тонкий ствол качается как пьяный.
Свою судьбу ты обречённо ждёшь,
Как сирота стоишь в ноябрьской луже -
На бритого солдатика похож,
Под натиском ветров обезоружен.
Братец-Клён
© Copyright: Ирина Антонова6, 2020
Свидетельство о публикации №120061409353
Свидетельство о публикации №120061409353
Рецензии