Я ни на что не намекаю,
Хоть от волнения икаю
И буква под рукой дрожит.
Но всё же весело бежит
Перо по милой по бумаге.
Доверюсь я его отваге
Придаться неге чудных тем.
А может быть и между тем
Я с вдохновеньем поболтаю.
И с ним под небеса слетаю,
В жилище поэтичных дум.
И всё приходит что на ум
Пишу, пишу рукой проворно.
Пусть те слова не разговорны,
Не предназначны для речей,
А лишь читанию очей.
Они милы, мой друг, и что же,
Пусть друг на друга не похожи,
Не страшно это, не беда.
Всё это право, ерунда.
Хоть столь нелёгкая работа,
Мне всё равно писать охота,
И от волнения икать,
И ни на что не намекать.
Искать и спорить сам с собою,
И может быть ещё открою
Я пару чудных новых слов,
Иль напишу вновь про любовь?
Я ни на что не намекаю,
Хоть мыслею хожу по краю,
И буква под пером дрожит.
Бумага стерпит и простит.
Я ни на что не намекаю
© Copyright: Алексей Трибунский, 2020
Свидетельство о публикации №120061409165
Свидетельство о публикации №120061409165
Рецензии