Воспоминания о белой ночи

Стеклянные сумерки белых ночей...
Ремень автомата на правом плече,
В нагрудном кармане квадратик письма,
Письма, от которого сходишь с ума
В стеклянном безмолвии белых ночей.

Недавно писала: - Целую. Твоя...
Как эхом шепталось: - Родная моя....
А в этом квадратике жестко, с плеча,
С размаху, как в плаху топор палача,
Когда расписалась «уже не твоя…»
 
Слова полыхали. Не надо свечей
В немом равнодушии  белых  ночей,
Чтоб эти слова, как цикуту, залить
Не в глотку, а в душу - её отравить.
Пусть сумерки рдеют. Не надо свечей.

Напрасно с размаху, Не надо сплеча.
Я знаю, как черная ночь горяча
От боли разлуки и от немоты
Постели ночной - раскаленной плиты.
Но всё же, родная, не надо с плеча.

Ты видишь, прошла эта жаркая ночь,
Химеры растаяли, сгинули прочь,
Но память отправила злое письмо,
В котором по белому синим «не мой».
И я не забыл эту белую ночь.

Как хочется вдрызг расколоть эту ночь!
Стеклянный колпак, ты  не в силах помочь
Мне вырвать из сердца отраву письма.
Пока не сошел я, подранок, с ума,
Кончайся, постылая белая ночь.

Я сдам ремешок, что на правом плече,
И с ним автомат, под охрану ключей.
Надеюсь, цикута не действует днём.
Ей нужен, пусть белый, ночной окоем.
И станет неважно, чьей или ничьей

Себя ты считаешь. А я отгорел,
Как лампочка - вспыхнул, и перегорел.
Забыли, подруга, ответа не жди,
Ищи «твоего», постарайся, найди.
А я белой  ночью погас, отгорев.