Это я

Ветер сдует
Книжную пыль столетий,
Книгу мою откроет:
«Вольному воля».
- То обо мне.
В танце вихря
Закружит ее страницы,
В пустыню гор унесет.
Горы прочтут:
«Сильные вечно хранят».
- Это о нас.
Солнце, купаясь
В прохладе древней,  увидит:
«Что свет без тьмы?»
- Это я.


Рецензии