Из строк зачеркнутых вернется мысль

Из строк зачеркнутых вернется мысль,
рождая линий бессловесность,
иной посыл, бросаясь будто ввысь,
меня влечет размеренно... неспешность...
А звезды вдруг пунктирностью путей,
сшивают безразличие потока.
А мне не стать при том смелей,
и каждый шаг дается очень плохо.
Где тонкая душа, сомнениям быть.
Среди дорог, запутавшись изрядно,
мы выбираем, по какой же плыть,
и как одеться, просто иль нарядно?
Но лишь на безразличие в глазах,
рассчитывать ты можешь, но не боле.
Застыв, почти как лики в образах,
давно и позабыв о всякой боли,
не провожают взглядом и тебя.
Да впрочем, ожидания знакомы.
Ты извлеки на камертоне ноту ля,
настрой себя в ином блаженном тоне.
Не замечать всю су'етность дорог,
не смешивать высокое с обычным.
А что бы ты ещё придумать мог,
как быть собой, и это не вторично.
Наверно, да. И то не объяснить,
иным радетелям за лозунги другие.
Когда так тяжело собою быть,
пиши стихи и помни свое имя.