Более

Я стала тише на голос,
Когда разорвалась последняя нить.
Ты спросишь,
                Кого же винить в этой прозе?
А я не скажу...
Наверху,
           Здесь,
                На морозе
Не выплеснешь слов из обветренных губ.
Он был мне не чужим, не своим,
Но намного
               Большим,
                Чем друг...
Удивишься, как можно
                Вот так, не иначе:
Разорвать свои мысли на черные дыры,
Раскинуть их,
                Будто мертвые крылья...
И кто тут дурак,
                Который не плачет?
Я или он - Гамильтон своей леди?
Или просто отпущенный стон?
На свободу отпущенный в небо картон?..
Отступившие боли в себе или в нем…
На примере смешном:
Мысли грязью запачканы, будто бы
Руки испачканы рыжею медью.

Он был громче, чем ветер!
Умел говорить о пространном.
Влечение жить и творить
Не казалось каким-то ненужным и странным.
И игры порой
                Становились с ним
                Больше, чем жизнью.
Со сторон похотливых кусков
Все казалось не очень-то низменным.

Я тише стала на вечность,
Когда оторвалась от пропасти бед.
Ты спросишь,
                Каков мой ответ на вопрос,
Как  же быть без того для кого эта жизнь?
Прост ответ:
              Ты стремись, сколько можешь и рвись.
А здесь...
           Не вытянешь слов из ободранных губ.
Я скажу тебе только одно:
                Он был ласков настолько,
                Насколько он мог бы быть груб.
И касаясь, как льда, языком
            Тех кусков, что остались от дум,
                Подавляя испуг,
Я скажу тебе честно,
                Что он был мне больше, чем друг.