Какая боль пронзила нас с тобой,
Цинизм, жестокость, плен больниц,
Высоцкий пел, а Бродский в стылом доме,
Кружением постылых лиц,
Писал стихи о счастье и о жизни,
Что где-то, может быть, она милей,
Все так же хмарь в своей Отчизне
Лишь наблюдает за течением дней.
Чужие люди, синие витрины,
И планы все в снегу, и голова,
И прошлого несносные руины,
Академическая каверзная мгла.
Гирляндами сверкают ветви ели
И скоро Новый год. Двенадцать дней
И в суете поспешной надоели,
Метели, что белизной своей осточертели
Какая боль пронзила нас с тобой...
Двенадцать дней
© Copyright: Эмма Мурья, 2020
Свидетельство о публикации №120061406490
Свидетельство о публикации №120061406490
Рецензии