Вечная вода

Октябрь 2018.

Я стоял на краю балкона, втягивая горький дым третьей подряд сигареты. С высоты двадцать второго этажа под моросящем дождём остальные дома Северной Длины высились огромными тюремными башнями. Облезлые пальцы ещё более высоких домов на горизонте, казалось, ковыряли небо, пытаясь пробиться к тусклому свету луны, изредко выглядывающему из-за свинцовой завесы облаков. Холодная капля воды со снайперской точностью упала на почти докуренный бычок и, злобно шипя, потушила его. Черт, не везёт же мне сегодня! В моей жизни настала чёрная полоса и, вопреки дебильным цитаткам из ВК, она явно была не взлетной. Где-то в дали раздался глухой удар грома, будто в подтверждения грустным мыслям. Рука уже на автопилоте потянулась к пачке Филипп Морис в кармане. Промокшая до нитки куртка не приятно липла к голому телу, но мне было все равно. Мне вообще на все сейчас было пофигу. Я вышел сюда прямо так, в одних домашних трусах, лишь накинув куртку поверх, даже не для тепла, потому что в ней лежали сигареты и зажигалка. Что меня на это сподвигло? Она. В очередной раз она выложила фотографию с очередным парнем. И в очередной раз я наткнулся на это, листая новостную ленту. В ту секунду моё сердце забилось так, что я чувствовал его пульсации ребрами. Я не мог оставаться там. Там, где я был счастлив с ней, там где мы утопали в любви. Когда то. Там, в четырёх стенах, все напоминает о ней: следы ногтей, оставленные в порыве страсти на побелке необклеенной обоями стены возле кровати, постельное белье, пропитанное её запахом, ранняя одежда, разбросанная по полу, уже покрытая пылью, мягкая игрушка, подаренная ею мне на прошлый день рождения... За стеклом дверей балкон на котором мы пили вино и целовались, промокшие от дождя. Черт, да даже обои рабочего стола ноутбука - наша с ней фотография. Сломаная дрожью рука долго не могла попасть в рукав, ключи тряслись в пальцах, сжатых от злости так, что костяшки белели, как мел. Но, наконец, замочная скважина щелкнула и я выбросил тело в длинный коридор к лифту и выходу на смежный с лестницей балкон. И вот я здесь, убитый никотином в мясо, втыкаю пустым взглядом в стены дома напротив. Они горели десятками окон, в каждом из которых теплилась жизнь. Через шторы проглядывались движения людей. Как же их много... Не даром новостройки называют муравениками. И у каждого из этих людей была своя история жизни, сотни историй передо мной, как на ладони. И ещё 7 миллиардов вне досягаемости моего зрения. Все они лучше моей. А одна из них - её. Там, где то на другом конце города в точно таком же муравейнике. И она тоже, судя по фоткам в соцсетях лучше. А может к черту всё? Ай да вниз! Что изменится в масштабах этого мира? Всего лишь минус одна история. Вычитание единицы из бесконечности. Зато в масштабах моего мирка закончатся эти муки. Этот апокалипсис станет избавлением, чистилищем для моей души. Значит вот она - моя последняя сигарета. Пальцы судорожно лопнули кнопку и прокрутили колесико зажигалки. К сотням огней окон прибавился ещё один огонёк. С глубоким вдохом ядовитый дым заполнил мои лёгкие, покрывая горло налетом смолы, приятно щикотя все внутри. Я подошёл ближе к бордюру. От бездны меня отделял лишь шаг и железная решётка. Вдох-выдох. За раз - минус треть сигареты. А говорят, что перед смертью не надышишься. В лицо ударил холодный ветер, сбивая дым под ворота куртки, за шиворот брызнул сноп ледяных капель. Да, я уже убил в себе всё, осталось убить и себя.
  "В мире меняется всё, - подумал я, - всё, кроме дождя". И правда, дождь всегда один. Моросящий, ливневый, косой, прямой... Не важно. Всегда одна и та же вода, подающая с неба по волшебным законам природы. Как миллионы лет назад она обливала собой Юрские леса, давая жизненно необходимую влагу гигантским рептилиям, как сейчас затапливает Петербург, так и через десятки лет будет окутывать собою планету. Как здесь она провожает меня в последний полет, так и по ту сторону горизонта бьётся в её окна, барабанит монотонный бит по тонкому стеклу. Она же, скорее всего, не слышит этого, заткнув уши палеными наушниками. А может ей и не до музыки вовсе, может в эту самую секунду она делит с кем то бутылку дешевого вина под тусклое мерцание свечки, как когда то со мной. Или уже спит? Не важно. Мы под одним и тем же дождём. Одной и той же вечной водой. Может она постучится к ней в окно и расскажет, что я уже внизу, смешиваю с лужей свою кровь? Поймёт ли она, что меня уже нет? Почувствует ли?
 
  Нет.

  Вновь я не смог докурить сигарету, её снова потушила капля. Дождь ли, слезы ли? Не знаю. Бычок упал вниз. Я успел отсчитать девять секунд до его приземления в лужу у дверей падика. Долго же лететь! Ну что, моя чёрная полоса все же оказалась взлетной. Рука сжала телефон. Большой палец набрал номер на память и завис над кнопкой вызова. На забрызганном дождём экране светились до боли родные цифры. Впервые я набрал их полтора года назад при нашем первом знакомстве, в груди все пылало, я сгорал, испытывая удовольствие. Она улыбалась, диктуя эту проклятую комбинацию, шеврон за шевроном, как адрес на Звёздных Вратах. Но делать этого тогда, наверное, не стоило. Прошли бы мимо друг друга и на завтра, может, даже и не вспомнили. Сейчас же она татуировкой въелась в моё сознание. Пальцы разжались, уронив мобильник на бетонный пол. По экрану прошла трещина, перечеркнув клавиши. В след рухнул и я. На колени. Не смог. Нет, не велик страх того, что будет на равнении с первым этажом. Я боялся потерять мысли о ней. Да, они причиняли невероятную боль, но это - все, что у меня осталось.


Больше моих ситхов, песен и других произведений в группе ВКонтакте "Амброзия души" по ссылке - https://vk.com/ambrosia2019