Сон смерти приходит ночью,
загибает страницы, заламывает руки.
«Кто следующий, чтоб не обидеть», --
спрашивает устало, желающих немало,
к ним она опоздала.
До утра съедает ни раз
сомнений лёд хрустальный.
С вестниками не продавить жалость.
Им скука без смертных, они же не причастны,
бессмертны и вне реала.
Истлевшие начала сменяются,
розовым золотом утра покой оживёт.
Покойным – тот берег. Поздравления.
Но оставшимся – целый новый день.
С конца в неопределённость.
А пока ночь: возможность забыть.
А не это вечное из-за угла:
«Я – смерть, у меня – коса,
Тебе скучно – я пришла.
Берегись: ещё немного боли схоронишь внутри –
буду охотиться на тебя,
Чтоб не грустил.
Гость в мире, ты -- не кость в горле,
а ключи от маяка другим».
14.6.20.
Ночью
© Copyright: Саломея Очеретяна, 2020
Свидетельство о публикации №120061402270
Свидетельство о публикации №120061402270
Рецензии
Маяк давно уж не горит
И не укажет путь…
Он спит, во сне на нас глядит:
Кому бы подмогнуть,
Кому бы правду рассказать.
Но правда не нужна.
У нас по Правде в школе пять…
И где теперь страна?
......................
С уважением
Станислав Прохоренко 17.06.2020 21:23 • Заявить о нарушении
И не укажет путь…
Он спит, во сне на нас глядит:
Кому бы подмогнуть,
Кому бы правду рассказать.
Но правда не нужна.
У нас по Правде в школе пять…
И где теперь страна?
......................
С уважением
Станислав Прохоренко 17.06.2020 21:23 • Заявить о нарушении