Из дневника господина N

Порочная луна отмаливает пятна.
Осина из окна всё менее приятна.
Но точку перешли, и точка невозвратна.

Мы видели круги, где не бывал Вергилий,
под зимний лёд реки - дрожа всем телом - или
деленьем на нули ломая всё, чем были.

____________________

Мы не дошли б умом: кто Франц такой, кто Кафка,
но знали, что по чём в пивной облезлой лавке.
И этого вовек хватало для затравки.

Ходили "на панель". А чаще - нас водили;
самораспят в метель на заржавелом шпиле:
уже не человек, ещё не часть утили.

____________________

Всё, что мы есть внутри, нас сделало - снаружи:
от "воинской игры" до выстрелов из ружей
охотничьих, что, друг, - самоубийства хуже.

За смертью ж что-то есть: но мы не знали верно,
не видев силу пьес и облачно-безмерный
театр, где Бог - худ.рук, обученный экстерном.

____________________

Нас злило, что порой не так ложилась карта,
что к цели вёл конвой, а не огонь азарта,
гудящий под нутром (плюс-минус) возле старта,

что ветка без бревна в одно мгновенье сохла,
что серого окна не воскрешала охра
и что любой - кругом - трагедии Софокла

____________________

герой... Какая боль, мой друг, какая убыль
нас превратила в ноль, как уходящий рубль,
презренно роль отдав, дрянной снимая дубль

в кино, где мы, в тени, под небом чёрно-белым,
отсчитываем дни до дня, когда - меж делом -
как талая вода, душа покинет тело...

____________________

А на дворе трава, на ней дрова, а после
не вспомню; ты права: мы стали слишком взрослы;
и мудрость, словно снег над искрою вопросов

былых. Всё ж помню, как на лодке ехал Грека,
но оказался рак умней, затем что в реках
рак больше человек, чем пальцы человека.

____________________

Мы жили, как во сне, разрозненные с долом,
близки своей стране по духу, только с домом
в разлуке... Дать отпор, найти пути к искомым

и ринуться назад: за целью - цель иная.
Пусть ночь направит взгляд, луной висит у края
небес, глядит в упор, безмолвствует, прощая.

____________________

Судьба пережита, и вышла за пределы.
Я жизнь хлебнул, но та осадками осела.
Осина и стена. Изношенное тело.

Холодное окно. Луна всё в тех же пятнах.
И память (знай одно) зовёт меня обратно.
Но только тишина близка мне и понятна.
Всё умерло давно, и точка невозвратна.

В ночи с 3 на 4 и с 5 на 6 июня.
2020 год.
Максим Кукоба