Перебирает ветер ветки,
и за моим окном басит,
и проникает в Души, клетки.
Он даже по ночам не спит,
вновь нагоняет в небо тучи.
А я, наверно, всё ж везучий.
Пишу поэму натощак,
но не могу понять никак
себя – холопа от рожденья,
уж восемьдесят лет прошло.
Я выбросил давно весло.
Какое всё же омерзенье.
Смеяться, предвкушая смерть,
в провалы глаз её смотреть.
Басит
© Copyright: Сергей Сорокас, 2020
Свидетельство о публикации №120061401144
Свидетельство о публикации №120061401144
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
