G
Нет ничего привычного в этой осени,
нет городов, которых мы строим улицы…
Как ты на небе нас нацарапал гвоздиком,
Так мы с тех пор зовемся и именуемся.
Каждая осень наша такая разная,
но неизменна нежными серцевинами,
шелковой лентой праздничной перевязана
и опьяняет нас золотыми винами.
Ветер вокруг лучи заплетает косами –
Мы существуем в этом переплетении.
Ты мой туман медовый и абрикосовый,
Сердце моё, моя середина осени
В нежном сиянии дня твоего рождения…)
14 октября 2012 в 00:16
Из мёртвой английской сказки о придворном Поэте и наивном Принце. Глава 513.
Свидетельство о публикации №120061307028