Бумага позабыла вкус чернил.
Приветливое слово размылось в буднях.
Я в своей черепной коробке хранил
Голос твой, твердивший поминутно
О русской прическе из колосящейся ржи
И вечных лесных просторах.
Я каждый раз просил тебя, расскажи
О тех душевных норах,
Что вызывают морозящий шорох
И мешают довериться любви.
Медовый взгляд, порождающий ворох
Искренних чувств, кричащих: урви
Свой кусочек заядлого счастья,
Живи с ним до погребения
И не будет на пути ненастья,
Если дождешься сердечного соглашения.
Время несётся на незримых парусах,
Наполненных плеядой долголетних звёзд,
А память скребется в воспаленных висках
Порождая сельский ветхий погост.
Но в серой массе живого мозга
Продолжает жить образ твой.
Я лепил его из теплого воска
Своей дрожащей левой рукой.
Te amo usque in sempiternum
© Copyright: Ники Адлер Атэус, 2020
Свидетельство о публикации №120061305553
Свидетельство о публикации №120061305553
Рецензии