уважаемые поэты,

у поэтов болит за родину, а я не страдаю совсем
хочется съебаться из купала назло запретам всем.
как «страдающие» тогда в начале 20 века.
из-за гонений, репрессиий оставившие гниющее изнутри государство.
быть можно они покинули дом, чтобы раздобыть лекарство.
лекарство от жадности, от человеконенавистничества.
жаль не нашли, не сумели.
пропали в европейских долинах,
а поэтам 21 века разгребать воняющую малину.

ну что ж, милостивые поэты, обращаюсь напрямую к вам.
мы все проебали за смутное время,
мы проебали еле живое сердце внутри.
вымирают смелые люди, вымирает понятие «счастья».
воюют не за свободу, а за обладания большей властью.
воспитались рабы, как так вышло?
хотя ответ ясен, как день
власть застоялась не хочет отдавать воняющее дерьмом денежный хер.

мы все потеряли, уважаемые поэты.
вертитесь в гробах, тогда проведём электричество к полупустым деревням.
хотя смысл, там ведь не люди.
для власти не осталось людей,
скоро номер на запястьях ещё нерожденных детей.

мы потеряли звуки дождя, потеряли зелень леса.
но в киосках теперь продаётся с картинками пресса.
фонари зажигают по приказу, гасят тоже.
природа им не указ, даже цунами здесь не поможет.
однажды у них получилась вожжи отнять,
как жаль, что не смогут припомнить истории о том, как в бога опасно играть.