Стихами жизнь разбазаривал…
Сигнала всё ждал особого, как будто рассвета зарева,
Лакая смурное хлёбово дней быстротечных скомканных, лет уходящих в прошлое.
Стихи, как бутоны в коконах спали, травой поросшие - солнечные, хорошие.
Умрёт и никто не сжалится.
Мира движенье вечное только вперёд продолжается.
В могилы ложатся Встречные.
Но к сроку порвутся коконы, бутоны взорвутся красками,
Брызнут живыми соками от концентрата вязкими.
Люди упьются словом, откроются новым взглядам.
Духовным цепям-оковам окажутся все не рады.
И в след за стихами странными поэта чьё имя стёрто
Пойдут прозревая ранами пределы отправив к чёрту.
Жизнь поэта
© Copyright: Андрей Кондаков, 2020
Свидетельство о публикации №120061302906
Свидетельство о публикации №120061302906
Рецензии