На отъезд Е. Сигарева на материк, в центр России

Я не знаю, где тот перевал,
За которым — небеса святые,
Мне ль судить, кто и куда летал,
Кто и куда ходил в России?
 
Я к Камчатке присоединен
Много с гаком лет, и даже
Я могу сказать, что в ней рожден —
В землю эту врезан, вбит и всажен.

Здесь я счел своей удачей кров,
Здесь моя семья, мой лад с судьбою,
Здесь, я сколько помню, Сигарев
Вел стихи и песни за собою.

Чуб его волнился тут и там,
Голос громыхал, с тайфуном споря —
Даже власть он приучил к стихам,
А не только тружеников моря.

Драмтеатр, Никольская, сам порт
Петропавловск-Сигарев — все слитно—
Покидают место, говорят... и вот
Оттого-то мне теперь обидно.

Часть меня забрали, не спросясь
Моего несмысленного чувства,
На чужбины Родины, в центр, в грязь —
На исконные места искусства.
 
Материк пошел на материк,
Вздыбились, заскрежетали плиты!
Как теперь сочтутся жизнь и миг?
Будут ли, как мы сегодня, квиты?

Или мир с ног на голову встал,
Или вовсе времена лихие,
Или Сигарев — не камчадал,
Или уж Камчатка — вне России?

1994г.