Ель, лесная ель,
высокий склон
стоит во тьме.
Мель, корнями там
не достает,
не по тебе.
А вода
не помнит, что во мне,
как рожденной никем мошкаре
есть поэт
и говорит: «Не верь,
на лице мы, пойми,
не во тьме».
Пей, из капель пей,
оно алей
и в духоте
мне и в янтаре
кислых сметан
течет капель.
Вей, а дальше там
под трафарет
сошьют саван.
Я дрожу,
но лес мне не игра,
так сказал позавчера.
Цветы, флер,
и все мое, мое,
забываю, что необжито.
Ель, лесная ель...
© Copyright: Анна Иделевич, 2020
Свидетельство о публикации №120061301023
Свидетельство о публикации №120061301023
Рецензии
