Колосится трава, приближается август.
Небо шлёт метеоры из ловкой пращи.
Занавеска вздувается ветром, как парус,
Но, с полуночью в дом пробирается штиль.
Каждый звук начинает звучать по-другому.
В камнепаде печали немеет перо.
В эту тёмную ночь не пойдёшь ты из дома,
Чтобы встретить меня под луной, под горой.
Я хожу там, молчу и бессмертника былки
Так смертельно и грустно хрустят под ногой.
Может где-то мы не были. Или не были.
Но теперь мне, наверное, нужен другой.
Колосится трава, приближается август
© Copyright: Екатерина Блынская, 2020
Свидетельство о публикации №120061207950
Свидетельство о публикации №120061207950
Рецензии