Прошли дожди, и снова вёдро…
Мы в лес пошли опять,
Чтобы набрать в лукошки, вёдра
Пузатеньких опят.
В лесу почти всё так, как летом,
Но лес не голосист –
Все песни птицами отпеты
И золотится лист.
Скрипит корявый ствол осины
Под тяжестью веков.
Всё больше тонкой паутины
И толстых слизняков.
Цвет облаков над головами
Темнее с каждым днём,
И пахнет погребом, грибами
И молодым вином.
Заботы бремя где-то дома,
Свободней дышит грудь…
Гора опят в лукошке полном,
Есть даже грузный груздь…
Чтоб позже не было вопросов:
Иметь иль не иметь?
На жизнь копит трудяга-осень
Растратчице зиме…
Осень
© Copyright: Анатолий Филиппович Павлов, 2020
Свидетельство о публикации №120061206954
Свидетельство о публикации №120061206954
Рецензии