***

В недавнем месяце того числа
Меня хватила -
Не то тоска, не то хандра
Глядишь - могила.

Я сел писать.
Открыл альбом.
Придумал песни.
Но то не музыка, увы,
- дебют болезни!

Мои чернила растеклись
По всей тетради,
Вы не любили. Ну и что ж? -
И бога ради!

И вам не жаль ничуть?
И ладно, ну и пусть.
Наверно, в этом вся поэзия,
Вся грусть.

Наверно, в этом
Как золоченой медали,
Два оборота. Прах. -
Не угадали. 

Нет, право,
в этом что-то есь!
В моей поэзии живёт -
Любовь и спесь.

Не нужно больше слов
И всех вопросов,
Я капитан своих же чувств -
Погиб матросом.

Но если вдруг вы спросите:
- Болит?
То, без сомнения, скажу:
- Ничуть! (убит).

Что я здоров, что я восхожу
На пьедесталы:
- А не скучали Вы, мой друг?
- Ничуть! Нимало!

А, впрочем, нет, я не хочу,
Не надо клятвы.
Не надо слов
И с кем вы есть
И "все порядке"...

И на вопрос: "как Ваша жизнь" ?
Из пряных уст:
- Дела идут, всё хорошо!!
(Я Нем. Я пуст).