Дед пропал на войне, будто не был,
их припрятали, что ли, в запас.
Галки чёрточки ставили в небе,
счёт десятками метя на глаз,
кто погиб, кто дошёл, кто не скрылся,
Кто в бараке был скручен винтом.
Род, что крыша в дому, прохудился,
а потом и рассыпался дом.
Обернусь на картинку из детства
и на фото не всех узнаю.
И не спросишь, и некуда деться,
лишь за ними — вернуться в семью
РОД
© Copyright: Борис Фабрикант, 2020
Свидетельство о публикации №120061204967
Свидетельство о публикации №120061204967
Рецензии