Великолепье летних крон...

 Когда под кроною священной, как поэт,
 Воздел Господь в немом томлении жестоком
 Худые руки ввысь, провидя скорбным оком
 Неблагодарного ученика навет,

 Он обернулся к тем, кто поджидал рассвет,
 К храпевшим, словно скот в загоне, лежебокам -
 Кто мнил себя во сне царем, а кто пророком -
 И крикнул что есть сил: "Нет Бога! Бога нет!"

ЖЕРАР ДЕ НЕРВАЛЬ

(1808-1855)

ХРИСТОС НА МАСЛИЧНОЙ ГОРЕ (I).

Великолепье летних крон
в лучах начала дня,
ещё не жаркий небосклон -
покоя полынья...

Молочный, синий, голубой,
сиреневый
цвета смешались...

Играют веточки листвой
над миром
режущей их стали...

Оленями небесных стай,
архангелами просветленья
глядят сквозь кровные ветвленья,
в пломбир сбиваясь облака,
в меня...

Я должен точно знать,
как выстоять на этом свете...

"Во всём вы будьте, словно дети!" -
вдруг слышу голос сквозь века...

Зерно умершее не вдруг
дарует людям спелый колос...

Во мне единство раскололось,
но я цепляюсь за свой круг...

Шагреневой, не Божьей кожей,
скукожилась былая жизнь...

Но листья шепчут мне: "Держись!"

И я держусь до отупенья
за ток Кедрона
корневой
у небосклона
на виду

и говорю: "Я Твой!
Я Твой!"...

И вновь не так, как Он, иду...

Беду стихами разведу
в молитвенном, не лгущем, строе,
из пепла строя
света Трою, -
среди шакалов, тигров, лис
там, где сошлись
на бренный пир
владельцы мировых кулис,
диктующих режим народам...

Мы все, как в бездну, сорвались,
оставив шар земной
уродам...

Смотрю светло на дерева -
на терема
Господней воли,
и сердце горем от ума
растёт сквозь прах фонтаном боли...

Ну, ничего,
ну, ничего,
со мною дорогие люди...

Мы скотствовать гурьбой
не будем
среди Гоморры
мировой...

Нас устрашают подлым мором,
нас держат за глухим забором...

Но с нами Пушкин,
Мандельштам,
Гомер,
Нерваль...

И это - сила,
которой дьяволу не знать...

Да,
нас не трудно убивать...

Но от корней всего, что мило,
нас невозможно оторвать...

И мы восстанем сквозь могилы,
как дерева, что напевать
о воле Божьей не устанут,
поэтов пестуя тетрадь...