Мир потускнел. Ушли все краски,
И что-то только чёрный грозным часовым
Стоит неколебимо, строит глазки,
Что вроде, не присуще постовым.
Я вижу цвет, я вижу вечность,
Невидима мне лишь одна деталь…
Как в этой луже человечность
Способна не стереть эмаль?
Всё тухнет, блеск съедает матовость,
Груз подминает бытие.
И чуть уверуй в жизни патовость — Новый заложник ептимье.
И, вроде, чёрный элегантен,
Он пусть стройнит и горячит,
На нем почти не видно пятен,
Но тон уж слишком мне горчит.
Мне слуги его — полутоны —
(Их 50, как говорят),
Не добрые обрушив стоны,
Повырезали всех подряд.
Мистер Мечта… покоится у леса,
Чуть метр отойди — близняшки Хобби,
А у ограды той — вьюнка завеса,
Спит мистер Ожиданья в гробе.
О поле, мое поле, там где-то буду я,
И может даже место по лиричней.
Тогда из чёрного всплывёт в качестве буя
Белая точка чисто из приличия.
черное
© Copyright: Павел Светланов, 2020
Свидетельство о публикации №120061109073
Свидетельство о публикации №120061109073
Рецензии