И вновь под попой тёплый пласт скамейки.
Кипа зимней телогрейки в слое инея блестит.
Мне не дожить до очередной недельки,
Если бы не было такой простой науки - жить.
И снова рейсы в место, где секунды по тарифу,
Где на тебе скафандр, или сжатый кистью щит.
Где на алтарь положен бренный труд Сизифа,
Но в высшем свете, как лангуст, меняет вид.
И снова этот вещий сон без остановки,
И, кажется, разбудит только смерть.
Но не вещей, а прежней обстановки,
Которую зовём мы круговерть.
22.01.18
Сизифов труд
© Copyright: Дмитрий Коломыцев, 2020
Свидетельство о публикации №120061107241
Свидетельство о публикации №120061107241
Рецензии
